Грусть

Облетаешь стихами, как листьями.
В них нет правды, одна только истина.

Кисти тополя красили облако,
Ветер рвал предпоследнее яблоко...
И по собственной воле ли осень
Со слезами о милости просит.
Чтоб прислушались к шелесту, шороху
Пня гнилого, рассыпану порохом...

Облетаешь стихами, как листьями.
В них нет правды, одна только истина.


Рецензии