Ворчливым стал, несносным дюже;
День золотистый не в дугу.
Нос ворочу от пышных плюшек
И в кресле мягком сижу, как на суку.
Брюзгой несносным вечер томный,
Плюясь, встречаю на ходу.
Когда – то шахты строил, домны,
Бурча под нос сейчас, верчусь в своём саду
Рассвет, встречая без улыбки,
Достану шкалик из штанов.
И всё равно, - какой - то новый день
Весь зыбкий, - как старый спёкшийся плов.
Старый спёкшийся плов
© Copyright: Михаил Савик, 2021
Свидетельство о публикации №121101103062
Свидетельство о публикации №121101103062
Рецензии