Искусство умирает

Искусство умирает,
Умирает прямо днем
Уже когорта наседает
Пупулистов с вороньем

Изгажен нынешней отвагой
Порочных фраз, порочных дел
Наш век давно уже страдает
Наш век давно не молодел.

И не видны герои ныне
В них нет задора и огня
Свобода не в сердцах пылает
Она сидит у того пня.

Висок не чешет черным дулом,
Ходя по лезвию ножа,
Сегодня наш экстаз над мулом
Желает страсти миража.

Поэту прошлых лет, отважных
Оставили такой удел,
Что никому уже не важно,
Что тот поэт тогда воспел.

И память будто изменила
И совесть в компромисс пошла
Мы помним лишь остатки пира
Того привольного стола.

И копошимся в серой пыли
Пытаясь отыскать слова
Чтобы воспеть свободу миру
Корзиной грязного белья!

Ну что ж вы, господа и дамы!
Ну где же верные друзья?
Вы посмотрите умирает
Искусство среди бело дня!

Оно уже почти не дышит
Во взгляде нет того огня
И сердца стук все тише, тише
Все ближе бренная земля.

Нам пишут новые скрижали
Заветов сумы и тюрьмы
Фарфоровые лица, твари,
Искусные говоруны.

Культура гибнет и немеет,
Где вы Велесовы сыны?!
Взойдите в песней гордо рея,
Расправьте крылья до луны! 

Культура гибнет, над землёю
Развейте семя каббалы
Возрастёт то семя и покою
Нам принесет приход весны.

Ну а пока мы скроем лика,
Опустим ярые глаза,
Замрем до следующего пика,
Заснем почтены, господа...

Искусство умирает!...
Хотя наверно все не так
Мой глас реальность искажает
В больной душе, больной босяк.