Кипарисовое поэтессе

влетевший сквозняк хлопнул дверью..., холера.
инкогнито шмыг, обметать по углам.
напротив, как фрейлин, прогнулась портьера   
без книксена, шикнув: – руки не подам…
      
от взмахов лиловых плелась пантомима.
зачем-то смахнула листок со стола,
который был чист, лишь начертано имя,
быть может Она здесь когда-то жила?..

цедила пожухлую смесь до истомы, 
когда невесомая стыла гряда.             
и лик незнакомки в оконном проёме         
скрывала дождей, моросящих, слюда.         

была ли мечтательна или плаксива,
а может, когда весела, как дитя,
наверное, помнит согбенная ива,
что в тени укрыться звала, шелестя.
 
о чём–то жалела, а Он, будто - рядом...
лёт юрких надежд в себе не унять.
как тошно душе от юродивых яда         
и в пламенных муках истлеет тетрадь.

и жизнь, потерявшая точку опоры,
мир свой созерцает из дна темноты
увы, мысль – бесплодна, укрыла всё поросль.
ей кажется всё уже там, позади.               

как странно, что нет ни портрета, эскиза.
возможно, то вымысел, спутанный сон.
ужели её тень шагнула с карниза,         
и ахнул осколков безудержный звон...    
             
а, где-то, незримо, чрез скорбь кипарисов,         
когорта неслась в небо за горизонт...