Уж ночи третий час, а мы всё пишем, пишем,
хотя пора бы уж и спать ложиться.
Земля-то наша медленно вокруг оси кружится,
и мы не станем, потому, со сном спешить.
Но этим тоже вас не собираемся смешить,
хотя и не советуем пример подобный брать вам с нас.
Когда-то композитор был советский, кажется, по имени Покрасс.
Писал он бодрые, задористые песни.
Его оставим мы в покое,
да и напишем что-то дальше и повеселее.
Но сами мы ни в бодром, чтоб настрое,
И вдохновение лишь только еле-еле в отдаленье тлеет.
Но хрен с ним, с этим вдохновеньем.
Мы без него ведь что-то сотворить сумеем.
Конечно, нужно нам при этом быть наглее,
тогда и будет прямо исповедь иль по-иному скажем: откровенье.
Но это мы уж слишком замахнулиь дерзко.
Ведь от говна говно не ждут - такое ожиданье безполезно есть по сути.
Закончим наш стишок, наверно, мерзко.
И говорим о том серьёзно, а ни шутим.
И говорим о том серьёзно, а не шутим
© Copyright: Георг Альба, 2021
Свидетельство о публикации №121100900630
Свидетельство о публикации №121100900630
Рецензии