Октоберон, странное слово

Ветер Вермеера, ну и погодка, сад мой совсем одичал.
Ветер колотит в окно, как старую лодку море бьёт о причал.
Ветер шалит, в нём игра ума Сальвадора Дали, ужас, сон-ожидание.
Вечер. Веер. Вервие кармы распуталось на краю земли, на углу мироздания.

Ты прочитаешь моё письмо, ты вздохнёшь и его положишь в шкатулку.
Ты обитаешь в старинном трюмо, где сонный дождь уходит по переулку.
Ты забываешь мой слог, мой ритм, мои рисунок строки и поиски стиля.
Стыть. Невозможно простить. Не снимается грим. Пепел стучит в сердце Тиля.

Образы исчезают, не сразу, но искривляет пространство слеза, или что-то с глазами?
Образы. Оборотни. Какие-то страшные существа прячутся за образа. Мы всё придумали сами.
Октоберон, странное слово, ночью был гром, а осень, откуда гроза? Белое пламя.
Окна поют, окна дождь торопливо пьют, как горячий грог. Помоги нам Бог, мне и Прекрасной Даме.

Амен.



*
для