Пушкину

О, поэтическая муть!
Дай мне в глаза тебе
Взглянуть!
Вот этот бред.
Оставил след…
В душе моей
Сомнений нет…
Возьму-ка гребень.
И разглажу
Я размышлений этих
Кашу.
Душа болит…
В носу свербит
По понедельникам.
Вот это
Понятно
Сельскому поэту.
Забиты ноздри
Волосами.
И бабу жду, сижу
Часами
Я на скамейке.
В телогрейке.
Вот здесь всё
ясно.
Похоть
Красным
Огнём
Горит.
Меж чресл зудит.
Так вот оно?
Душа болит.
На поэтическом
Наречье
Наш сеновал
В деревне –
встречи
Сердец двух.
Судеб
Двух
скрещенье.
Вот интересно –
Вдохновенье
Ты где искал?
И струн порвал
Какого, друг мой,
инструмента?
Чтоб похотливости
Моменты
так описать.
В углу
лиса
Прижала
уши.
Сказки
слушать.
Вселенский голод.
Был ты молод.
Иль разум, может,
Был отколот
От головы твоей.
Не знаю.
Глаза свои я
закрываю –
И всё одно.
Веретено.
Стихов твоих
Давным-давно
Не чтец.
Душевности.
Сердец
Ударов
Пылких.
Стих любовный.
А стихотворец
Многословный
В кулёк метафор
Завернул
Свою нам
Похоть.
И уснул.
Аплодисменты.
Траур.
Гроб.
Хитрец.
Обманщик.
Эфиоп.