Отобрали свободу, ждут голые нары,
Ждёт лесосплав и тайга.
Не расстреляли ещё комиссары,
Колымы ждут меня берега.
По миру шагает «Тридцать Седьмой»,
Кровь льётся в России рекой.
Лет через десять вернусь я домой,
Обрету хоть на старость покой.
Ни «правых» ни «левых» не жалует Коба,
Сажает нас всех подряд.
Ждёт скоро барак и тюремная роба,
И автоматчиков ряд.
Правит в России бал беспредел,
Что Троцкого ждёт - неизвестно.
Большевиков наш народ не хотел,
Говорю откровенно и честно.
«Тридцать Седьмой» - год кошмаров и слёз,
«Тридцать Седьмой» - год смертей.
Заседает в Кремле Политический Крёз,
С душегубами разных мастей...
Тридцать седьмой
© Copyright: Юрий Башилов, 2021
Свидетельство о публикации №121100903266
Свидетельство о публикации №121100903266
Рецензии