Ноябрь спит.
Осталось несколько мгновений до зимы.
А мы близки, как будто звенья тех цепей,
что нас удерживают в поле общих дум.
Желаний общих, но заведомо пустых, по протоколу бытия.
А я иду, да не туда, как прошипел бы злой отец.
Моя вина - твоё вино.
Любовь - венец не вечный, при таком раскладе.
Лишь время лечит, Ба печёт оладьи...
А я хотел бы так с тобой остаться.
От смерти к смерти призраки Свободы
за нас болеют, держат свои пальцы.
Призраки
© Copyright: Максим Джа-Рамсес, 2021
Свидетельство о публикации №121100903174
Свидетельство о публикации №121100903174
Рецензии