Печатают тупые шутки в прозе. Не посмеёшься и мину

СОВРЕМЕННЫЕ ПОЭТЫ
НЕ ПРИВЕТСТВУЮТСЯ СВЕТОМ.
(Что может он изобрести?
Зато примитивизм в чести.
Печатают тупые шутки,
Не посмеёшься и минутки.
Художник - карикатурист,
Вообразил, что он артист,
Он чьи-то глупости несёт
В Журнал, за денежки - в народ.
Ему деньжат всё время - мало.
Себя ОНО печатать стало!

Не раскатывай губу,
Ты для них уже в гробу.
Вас в упор не замечают,
Чтоб вы сдохли, вам желают.
Поэты нынче не в чести,
Ведь проще даром загрести.
В любую постучавшись дверь,
Ты никому из них не верь.
С тобой не станут говорить,
И не мечтай, зачем платить.
Поэтов видеть не желают,
Стихи берут, не возвращают.
(пришлёшь стихи – не возвращают).
Мне все редакторы сказали:
«Всё то моё, что вы прислали».
Стихи возьмёт, тебя откатит,
Ему Америка заплатит.
Хоть ты талантлив и умён,
С деньгами правит только ОН.
Захочет, вам копейку кинет,
А не захочет, стих твой сгинет
В другой республике, стране,
Как чьё-то мясо на войне.
А после смерти вдруг одарят,
Тебя, возможно, пропиарят,
Одарят памятью детей,
Для низменных своих страстей.
С художниками, каждый знает,
Частенько в жизни так бывает.
Таланты часто велики,
Но их не ценят «Знатоки».
Имеют связи за границей,
Шлют интернетом, словно птицей.
Тебе вовек не сообщат,
Вас надувают всех подряд.
Тебе платить он не дурак,
Стихи прихватит он и так.
Нигде концов ты не найдёшь,
И с голодухи пропадёшь.
Как червячку из анекдота
Поэту тоже жрать охота.
Но нас не ценят всё равно:
Сиди в говне, и жуй говно.

Сижу я здесь, и жизнь моя разбита!
Я с голым задом, у разбитого корыта.
А за границей я была б в экстазе.
Вся в бриллиантах, на хрустальном унитазе!