Мне не нужны, увы, стихи...
Сам на себя стал не похожим:
Немым, как мёртвый, и глухим,
Что боль свою не чует кожей.
Проказой болен, и душа
Как-будто туча - побледнела.
Не плакать мне, и не дышать,
Носить, как тряпку, своё тело.
Не знать ни радость, ни печаль,
Всей диалектики меж ними.
Мне жизнь свою - уже не жаль,
Не жаль, что жизнь провёл с другими.
Не помню словно ничего,
Воспоминания, как гости,
Бегут из дома моего.
Бегут без радости, без злости.
Сшит рот змеёй. Закрыв глаза,
Наверно - больше не открою.
Где все пути ведут назад -
Судьба вся видится пустою.
За все за прошлые грехи,
Душа моя давно отпета.
Но для чего мне жизнь поэта?
Зачем, зачем - мои стихи?
Поэта жизнь
© Copyright: Ковальский Владимир, 2021
Свидетельство о публикации №121100805417
Свидетельство о публикации №121100805417
Рецензии