Роща сжалась от мокрого снега,
Даже взгляды рябины грустны.
След подтаявший – не человека,
Это след отошедшей весны.
И пытается тщетно природа
Изумрудное с жёлтым связать.
Где ж её золотая свобода
И уменье судьбу предсказать?
Я опять на ходу засыпаю,
Я не знаю, куда мне идти...
Отлетает последняя стая
Журавлей - и пора бы простить
Лист, клеймёный своим откровеньем,
На дороге угасший, родной.
Горько пахнет разлукой, забвеньем
И твоей и моею виной.
Октябрь
© Copyright: Наталия Гаврикова, 2021
Свидетельство о публикации №121100804925
Свидетельство о публикации №121100804925
Рецензии