Всё меньше радости под зиму,
Деревья голые грустны,
Туманом впадинок Россию
Покрыли родинки зимы,
Из влаги рос вскружат метели,
Запорошатся снегом дни,
Все птичьи стаи улетели,
Прощаясь словно корабли.
И я когда-то покидая,
Над отчим домом так кружил,
И весело, не понимая,
Себя к любви приговорил...
Приговорил к любимым рощам,
К полям бескрайним и к реке,
К унылым видам, между прочем,
Которые сейчас в окне.
От этой грусти прирождённой
Не так-то просто улететь,
К кресту навеки пригвождённый
Не может в Африках звенеть...
И я запел про Русь родную,
Как обнимала мать меня,
Встряхнувшись вдруг мой клён вживую,
Напомнил доброго коня,
Седло его ещё златое
Меж двух отточенных стволов
И всё в ветвях ремней тугое,
Что вновь в него влететь готов...
Пронзившие до боли дали
Не зря вскипают октября,
Открыв все окна настежь в зале,
Влетела радостно заря!
Пронзившие до боли дали...
© Copyright: Владимир Балыкин, 2021
Свидетельство о публикации №121100803686
Свидетельство о публикации №121100803686
Рецензии
