Сны на пятницу

Во снах на пятницу есть нечто от мечты…
Их и боишься, и лелеешь, и алкаешь…
Они меняют очертанья темноты,
в которой ты неосторожно засыпаешь…

За ними грезятся величье и порок,
определенные искусственным порывом
узнать причину, по которой ты не смог
шагнуть с эмоций обезличенных обрыва…

За них ты просишь у раскрывшихся небес…
Из них слагаешь невесомую картину
чужих миров, что предлагают на развес
щиты надежд на грудь любви и веры спину…

Под ними кроется такая глубина,
что даже ад легко представится колодцем
с довольно просто достижимым мраком дна,
где старый дьявол истерически смеётся…

Лишь им безмолвно поклоняется рассвет,
приоткрывая бытия немого двери,
чтоб предложить себя как истинный ответ
давно проснувшейся и рыскающей кере…

Но ты их видишь как источник пустоты
своей вселенной, столь бестрепетно суровой,
и ждёшь полудня, примирившись с тем, что ты
и есть началом растревоженное Слово…