Отчего мне вечером не пишется:
Серой дымкой пролегла печаль.
Это просто голос твой мне слышится.
Это осень прячется в вуаль.
Упустил я что-то, то заветное,
Отчего болит моя душа.
Разглядеть в тебе не смог заметное:
Да и ты, конечно, хороша.
Виновата осень, виноватая.
Раскидала пышный свой наряд.
Озорными играми богатая:
Полетел в меня её снаряд.
Кто сейчас с тобой? не знаю: мучаюсь.
Виноват я в этом, видно сам.
Эта осень заглянула в душу нам:
Над селом рассеялся туман.
***
Сочиняю стихи, там частицы души.
Но порою совсем мне не пишется
И чертовски на свете так хочется жить:
Потому, что твой голос мне слышится.
***
Это осень виноватая
© Copyright: Надежда Панкова Шаметова, 2021
Свидетельство о публикации №121100706413
Свидетельство о публикации №121100706413
Рецензии