мал о лет к и
Прибой, что так меняет спектра цвет,
Здесь называют морем по привычке,
Его волну, которой мягче нет,
Осваивают побережья птички,
Кричащие про то, что у молька
Всё меньше шансов накормить округу,
И не хватает скорости броска,
Чтобы его судьбу мечтой по кругу
Пустить, как это принято в толпе
Смертельных клювов, под углом атаки.
Всё меньше цели и все ярче знаки
Того, что осень погостит в тебе.
Пусть даже ты не любишь, когда лист
Умрёт, сорвавшись вниз с подмёрзшей ветки,
Как сплином взятый траурный артист,
С избытком чувств сверхтонких малолетки.
14.31. 7.10.21 М.Б.Х
© Copyright: Евгений Сенсуалис, 2021
Свидетельство о публикации №121100704800
Свидетельство о публикации №121100704800
Рецензии