Я не хотел

    Я не хотел

Давно простившись с жизнью кочевою,
Осел цыганский табор на окраине села.
Кудрявый цыган да с цыганкой молодою,
Сел у костра с гитарой старой, кочевою.
И песня звонкая над полем поплыла.
Закат погас в лесу за бурною рекою.
И под гитарный плач, цыганка в пляс пошла.

Так задушевно, сердце раскрывая,
С надрывом в голосе, пел цыган молодой.
И к звёздам ясным с дымом улетая,
В слова печаль вплеталась вековая.
Тревожа душу той языческой мольбой.
Подобно языкам огня цыганка молодая,
Металась у костра в истоме огневой.

И завороженно, боясь прогнать виденье,
Слова вплетая в перебор гитарных струн.
Ловил я каждое волшебное мгновенье.
И наполняют душу счастья откровение,
Как скрипку стал терзать цыган –горбун.
А к звёздам взвились страхи и сомненья.
И в ряби вод ломалось много лун.

Я не хотел, чтоб музыка кончалась.
И продолжал смотреть, как пляшет страсть.
Цыганка словно пламя извивалась.
А юбка плазмой огненной металась.
Монисто бряцало, пытаясь с плеч упасть.
А мне порою, как во сне, казалось,
Что танцовщица из огня взялась.

16.07.2017 г.

Вол. Тер.