Точка

Обычно в конце каждой книги ставится точка,
И в нами написанной точка должна бы стоять,
Но мы потеряли ее между буков и строчек,
И вместо конца написали нечаянно «я».

И грустный конец, неожиданно ставший началом,
Понесся вперед, становясь новой жизни рекой.
В ней было крутых поворотов конечно немало,
Но новая жизнь для нас стала опасной игрой.

Нам было немножечно страшно, мы стали другими:
Характеры, взгляды и мысли - все стало иным.
Как-будто мы все персонажи написанной жизни,
Но автор которой внезапно о нас позабыл.

Уже не понятно где чья проступает привычка:
Своя или тех, что сошли с пожелтевших страниц.
Нам страшно смотреть в зеркала - в них горит перемычка
Меж теми мирами, в которых у нас нету лиц.

В которых стирается, как говорят человечность;
В которых дороги поют о веленье Судьбы.
Из глаз там так любит порою подсматривать Вечность,
А мир изменяется, наши услышав мольбы.

Вот только нам страшно шаг сделать к зеркальным воротам,
Ведь слишком отчетливый шепот: «дороги назад
Не будет… не будет».  Людской поднимается ропот...
Почти не осталось земного уж в наших глазах.

И песне рожденной Вселенной лишь вторило небо,
Стирались из памяти лица, миры, города…
Кем станем мы, с ней расплатившись за это?
Уже не людьми... только кем? Шелестели года.

10.07.10