Ну, что вы, поручик, слегка приуныли?
Куда подевалась, упрямая стать?
Нет Богом крещенной, хвалёной России.
Поругана вера, задушена страсть...
А кровь голубая Пролита напрасно.
От едкого дыма, сжимается грудь.
Никто не взойдёт на кровавое царство.
И вороном крещен отступников путь.
Мы честь променяли, на жизнь безрассудно.
Но Душам убитым неведом покой.
А в мраке кромешном тоска беспробудна...
И сердце терзает щемящая боль...
Налейте, корнет, по последнему тосту.
За нашу Россию, молебную муть.
Съедает в разлуке чертовка-кjроста...
Загубленных мыслей нелепую суть.
Оставьте, поручик, пустые надежды.
Чужая земля, тела прах поглотит...
Мы искренне верили в совесть, невежды...
А может, Россия, скитальцев... Простит?0
Ну, что вы, поручик, слегка приуныли?
© Copyright: Ольга Николаевна Шматова, 2021
Свидетельство о публикации №121100506525
Свидетельство о публикации №121100506525
Рецензии