Пост

В моих жилах кровь  скитальцев
Бездомной, голодной  Руси,
Мне  б  вышивать  на  пяльцах,
О нежности просить.

Но  слышится голос хриплый, 
Не  глушит  его  суета,
Метель  к  моим окнам  липнет
На  третьей  неделе  Поста...


Рецензии