Холодно. Осень. Мерзко.
Серые тучи свисают вяло.
Мы сделаны из разного теста,
А тех, кто готов, ещё меньше, чем мало.
Тупик. Безысходность. Пусто.
Пропаганда плодит послушных.
От сложившихся результатов грустно -
Министерство вербует ненужных.
Один. Девять. Восемь. Четыре.
Просто чёрные цифры на белом.
И главное - свет есть в квартире,
А на заборе нет надписи мелом.
Рабство. Свобода. Незнание. Сила.
Проще так жить и даже молчать.
Система иначе нам быть запретила
Сжав пальцы на горле мешая дышать...
Один. Девять. Восемь. Четыре
© Copyright: Денис Валерьевич Игнатенко, 2021
Свидетельство о публикации №121100506243
Свидетельство о публикации №121100506243
Рецензии