Нет.
Это не правда.
Нет!
Бледный, сшатался с пятого этажа.
Улица вьется, сера и свежа
чуть не въехал в светофор.
Я, кажется, пробудился, глазища протер.
Но где же мне, где же?!
Ты снишься
все ярче и реже.
Утром ножом для масла
сон сознание режет.
И потому отходя ото сна
реальность мне не мила,
осмотрясь
вижу: из дома остатки тебя
сметала метла.
Скрипом бумажным
рвусь как стальной лист
Прихожая, комната, шкаф и даже,
туалетный столик,
что стоит в ванной, чист.
Ни намека тебя.
И я зависимый, алкоголик
чистил, скреб, жег дотла
про себя толдоня, любя:
Не мила, не мила, не мила!
Глубины души - как погреб
не иссякнет вино, которым
пьян я.
Не чураясь полученных ран,
ищу в тебе изъян,
рву плакаты со стен, рву обои
рву на себе волосы.
И вновь восторгаюсь: нет ни лучше,
ни краше
Отчего же все кончилось наше?!
Ото сна
© Copyright: Александр Михайлович Костылев, 2021
Свидетельство о публикации №121100503377
Свидетельство о публикации №121100503377
Рецензии