Идеальный пустяк

Не бывает целого из фрагментов…
Понимаешь?
В целом нет крепежа и ниток.
В нём едино
всё, что ты обоняешь,
видишь, слушаешь, осязаешь…
Всё, что тобою выписано как картина

на невинном холсте опыта… Он же приходит
не оттого, что разуму вдруг не хватает
мыслей о несоответствии своей природе.
Той самой природе, чья абсолютно пустая

форма была напичкана идеями света,
отражённого в огромном зеркале веры.
Веры в то, что в действительности эта планета,
созданная как нечто целое из полусферы,

которая сама же и была частью части,
вдруг станет не осколком, а чем-то в себе абсолютным,
наделённым такой почти что сакральной властью
над вечным, осознавшим себя лишь минутным,

что всяческие сомнения в логике цифр
отпадут, как балласт, сброшенный с дирижабля.
Только вот, оказалось, что нужен верный шифр,
чтобы понять по падающим сверху каплям

а как же, собственно, всё это переведется
из брызг, венчавших процесс грехопадения,
в идеально простую архитектуру колодца
разума, предназначенного для забвения.

По огонькам иллюзии существования
всего, что составляет вот здесь биомассу,
можно прочесть то ли посыл, то ли послание,
то ли пошлость, то ли весь этот коктейль сразу,

но так и не вывести какой-то аксиомы
относительно того, что же является целым
на этом зыбучем пространстве сплошных обломов,
сжатым без смысла во времени пустотелом.

А шансов для сердца на правильную разгадку
этих странных рядов из букв, цифр и точек
с каждой жизнью всё меньше. И наша жажда порядка
(если не между душ, то хотя бы между строчек)

не убывает с глупо прожитыми годами
или ошибками, совершенными здраво.
Вот мы и пробуем подать себя не кусками
надоевшей даже этой вселенной оравы,

а чем-то нерасщепляемым по типу кварка.
Чем-то, если не идеальным, то безусловным,
как выпитая в начале свадьбы за любовь чарка
или «аминь» в конце искренней молитвы словно.

И ладно, если б эти попытки побыть тенью
Того, кто поставил автограф внизу проекта,
внушили бы нам пусть не страх, но хоть бы сомненье
в том, что живущий внутри каждого из нас некто

и есть созидания вечного мира автор,
просыпающийся впопыхах в воскресенье
и отсекающий от сегодня лишнее завтра
без болезненного для ума омерзения!..

Так нет же! В них, по сути дорогих и бесплодных,
нет и крохотной доли искомого счастья
оставаться целым там, где целым быть не то, чтобы совсем не природно,
но уж точно нельзя из-за рвущей душу страсти

к максимальной памяти, даже пускай лоточной.
Так что, не парься по поводу своего распада.
Не бывает целого из фрагментов… Это точно.
В целом нет крепежа и ниток. Да и не надо.