Очередной кошмар

Мне приснился страшный бред,
Будто я большой поэт.
Многотомный, с круглым пузом,
Не попавший на размен.
И в писательском союзе
Самый главный я... член.

Снилось мне, я будто мог
В день писать по 300 строк.
Нет вопросов, многоточий,
Слог мой - вересковый мёд.
В рифмах строг, суров... и точен,
Как советский миномёт.

Говорю всем в интервью,
Как поэзию люблю.
Бронзой ярко засверкали
Плотно собранные в ряд
Ордена мои, медали
"За литературный вклад".

На гастроли езжу в Ниццу,
Руку жму я первым лицам.
Стал причёсаным, послушным,
Как небесный херувим...
Потому что стал я нужным,
Значит, нужно быть таким.

На столе порядок чинный,
Для бессониц нет причины.
Нету муки, нету нерва,
Я достиг своих верхов...
Вместе с тем и нет, наверно,
В стол написанных стихов.

Я проснулся поутру...
Бледный, в дрожи, весь в поту.
На столе бумажный ворох,
Глупых строчек балаган.
Я на ощупь тот же олух
Неизвестный ни на грамм.

Мне приснился страшный бред,
Будто я большой поэт.
Толстопузый, многотомный!
Я персона из персон!

Но проснувшись я промолвил:
"Хорошо, что это сон..."