Губатый...

Который день всё дует, дует, дует…
Не зря  Губатым кличут много лет…
А может он по лету так тоскует?
-Тоскуешь, что-ли? Слышишь, или нет?

Но ветер дул и дул, не отвечая.
Он рвал листву, бросая в высоту.
Ломая  ветви, тут же их бросая,
Выл волком ветер, выразив тоску.

Взлетая в небо, гонит, гонит тучи…
В степи, качим* гоняет, как мячи…
И свирепеет, солнца видя лучик,
И ненавидит свет луны, в ночи.

-Ну, перестань! – шепчу ему я с лаской,-
Понятна мне разлука твоя, боль…
В разлуке жить, конечно же, не сладко,
Но злостью ведь, не возвратить любовь!

И ветер стих, прислушиваясь к мысли,
Прилёг в кустах, на кучу из листвы,
И задремал… и воробьи притихли…
И солнца луч блеснул из высоты…

Выходит, можно  успокоить ветер,
Всего лишь ласка только и нужна?
И кто ж не любит ласку то, на свете?!..
День прогорел, взошла уже луна.

А ветер спал, на той же куче листьев,
Слегка тревожа их дыханием своим.
Ходила осень рядышком, по-лисьи,
Туман, роняя белый, словно дым…

Качим  - перекати поле