Из Чарльза Буковски - Клуб Ад, 1942

                Чарльз Буковски


                Клуб "Ад", 1942


                следующая бутылка в себе заключала всё
                что имело значение.
                к чёрту еду, к чёрту
                арендную плату.
                следующая бутылка всё
                разрешала
                и если б ты смог добыть две или
                три или даже четыре на будущее
                тогда жизнь воистину была хороша.
                это должно было стать привычкой,
                образом жизни.
                где же мы собирались достать
                следующую бутылку?
                это сделало нас находчивыми,
                ловкими и рисковыми.
                мы порой становились тупицами
                и устраивались на работу на 3 или 4 дня
                иль на неделю.
                всё чего мы хотели это беззаботно
                сидеть и болтать о
                книжках, литературе
                и разливать по стаканам
                вино.
                это было единственным что имело для нас
                хоть какой-то смысл.
                кроме того, конечно же,
                у нас бывали и приключения:
                долбанутые подружки, драки,
                отвратительные хозяева,
                полиция.
                мы преуспевали в пьянке и сумасшествии и в
                болтовне.
                пока другие люди изыскивали
                время
                мы частенько даже не знали
                что сейчас за день или неделя.
                такой была наша небольшая компашка,
                все были очень молоды, люди постоянно менялись
                а некоторые попросту
                исчезали, одних призвали в армию,
                другие на войне погибали
                но новые рекруты всегда
                прибывали.
                это был "Адский Клуб"
                и я был его
                Председателем.

                ***

                теперь я пью в одиночестве в моей
                укромной комнате на втором этаже
                с видом на гавань
                Сан-Педро.
                неужели я остался самым
                последним?
                призраки прошлого заплывают и
                выплывают из комнаты.
                я еле-еле вспоминаю их лица.
                они наблюдают за мной высовывают свои
                языки.
                я поднимаю бокал за них.
                я цепляю сигару, подношу её к
                пламени своей зажигалки.
                я глубоко затягиваюсь
                и вспыхивает голубой дым
                в то время как в гавани
                судно гудит в свою
                трубу.
                всё это смотрится как
                хорошее шоу, когда я как всегда удивляюсь:
                что я делаю
                здесь?
               
               
                From: "New Poems Book 3"   

                04.10.21   

 




        CLUB HELL, 1942

  the next bottle was all that

  mattered.

  to hell with food, to hell with

  the rent

  the next bottle solved

  everything

  and if you could get two or

  three or four bottles ahead

  then life was really good.

  it got to be a habit,

  a way of living.

  where were we going to get that next

  bottle?

  it made us inventive, crafty,

  daring.

  sometimes we even got stupid

  and took a job for 3 or 4 days

  or a week.

  all we wanted to do was sit

  around and talk about

  books and literature

  and pour down the

  wine.

  it was the only thing that made any

  sense to us.

  in addition, of course,

  we had our adventures:

  crazy girlfriends, fights, the

  desperate landladies, the

  police.

  we thrived on the drinking and

  the madness and the

  conversation.

  while other people hit time

  clocks

  we often didn’t even know

  what day or week it was.

  there was this small gang of us,

  all very young, it changed continually

  as some members just

  vanished, others were drafted,

  some died in the war

  but new recruits always

  arrived.

  it was the Club from Hell

  and I was Chairman of the

  Board.

  * * *

  now I drink alone in my

  quiet room on the

  second floor facing the San Pedro

  harbor.

  am I the very last of the

  last?

  old ghosts float in and out of

  this room.

  I only half-remember their faces.

  they watch me, their tongues

  hanging out.

  I lift my glass to them.

  I pick up a cigar, stick it into

  the flame of my cigarette

  lighter.

  I draw deeply

  and there is a flare of blue

  smoke as

  in the harbor

  a boat blasts its

  horn.

  it all seems a good show, as I wonder again

  as I always have:

  what am I doing

  here?