как создается моя поэзия

в холодный серый день
укутайся одеялом,
обязательно впишись
в сделку с дьяволом.
отпусти свою жизнь,
чтоб погуляла,
а сам
держись.

детская горка масштабов вселенной.
боль на подкорках, ты добавь
внутривенно
и катись.
скажи упавшему листу о его значимости,
пусть даже бренной,
в контексте вашего с ним плена.
не растрачивайся в сантиментах.

ты либо слышишь шепот твоей му,
слова музыкой текут со стен,
тогда отбрось мысли, что не поймут
тебя встроенные в систему,
либо ты пишешь для них,
слова разумом насильно врезая в лист,
значит твой стих - погиб,
а ты одноразовый популист.

ты - одна большая клякса
на белоснежно безмятежном,
потеряйся
в том, что можно и нельзя,
сотню тем скобля,
так и не дойдя до сути.
тебя даже не выкупят проститутки
бл*,
а они ведь - самый изысканный слушатель.

я в своей поэзии гуляю по морям,
хожу по пеплу,
воспеваю скалы.
возможно, слеп и таких навалом, но
вы точно не найдете такого же бэкграунда,
в котором засмеяли б за стихи
и назвали - фрау,
но листы спасали,
как никто из них.

спасали, когда не любил,
и, когда любил (возможно),
когда терял самых дорогих,
вместе с венками листы возложил.
спасали правдой, а не ложью,
когда тошно,
а вокруг весело.
наверное, друг, пиши, если не повесился.
наверное, в этом весь я. сам.
и так создается моя поэзия.