Свеклы урожая не будет,
Моркови не будет, зато
Растут и растут баклажаны,
Растут, как не знаю во что.
Мы теще отдали корзинку,
Мы куму отдали мешок,
А эти все лезут и лезут,
И даже пролезли в стишок.
Гуляет под ветром ограда,
Висит на веревке белье.
Нам, русским, чужого не надо,
Сожрать бы свое.
31.07.2021
Свеклы урожая не будет...
© Copyright: Поэт Хренов, 2021
Свидетельство о публикации №121100306442
Свидетельство о публикации №121100306442
Рецензии