Недопоэт

Утро было совершенно обычным: проснулся, умылся, приготовил завтрак. Второпях черкнул в блокноте интересные мысли, которые не записал ночью. Хотелось сделать это как можно скорее, чтобы не забыть. Бывает в ночное время заберётся в голову какая-нибудь мыслишка, тут хоть стой, хоть падай, а тебе она кажется гениальной. Приходится иногда, тяжело выбираясь из тёплого одеяла и мягкой подушки, вставать. В кромешной тьме находить предметы для записи, нарушая вековую тишину и спокойствие целой вселенной, лишь бы не утратить в огромном потоке повседневных мыслей одну маленькую идейку. Лишь бы успеть. Только бы написать и снова вернуться в свою колыбель. Все ради того, чтобы несколько человек смогли в будущем прочитать и по достоинству оценить творчество, пока никому неизвестного автора.
Именно эти строки прочтут, уже ставшие родными, подписчики-читатели, а может быть и поделятся прочитанным со своими друзьями. Удивительно, но зачастую писателей и поэтов  представляют надменными и высокомерными людьми, у которых есть огромная аудитория поклонников и всемирная известность. Вот только многие из этих людей не учитывают тот факт, что абсолютное большинство творцов становятся известными только после своей смерти. Мало кому удаётся, будучи живым, прославится и стать поистине великим, получив всеобщее признание и уважение. А пока писатель жив, он довольствуется тем, что ему говорят современники, большинство из которых являются знакомыми людьми. Вот и получается, что ты лично знаешь большинство своих читателей, какое уж тут высокомерие и где тут надменность?!

Но вернёмся к чудесному утру, когда ничего не предвещало неприятности, ведь рядом были горячий кофе, кухня и рассвет. Тем временем на улице легкий морозный ветер гонял недавно опавшие листья. Пушкинская осень, во всей своей красе, только начиналась. И все было прекрасно в этом мире, пока в голове не возник недавно заданный вопрос...
- А почему ты пишешь только о любви?
Ясное дело, что в голове сразу возникает однотипный несложный ответ: разве это так?! Много о чем пишу, знаю много современных произведений не только о любви!
Или не знаю...
Действительно, а почему я пишу только о любви? Почему все поэты XXI века известны только своими строками о злосчастной любви? Как будто нет ничего другого в этом мире. Этот вопрос мне не давал спокойно жить. Все силы и свободное время были брошены на поиски ответа, цель номер один на сегодня - прийти к знаменателю.
В какой-то момент это стало походить на сумасшествие, казалось, чем больше хочется ответить на поставленный вопрос, тем чаще он звучит в голове. Почему? Почему? Почему?
Ответ пришел также неожиданно, как появился вопрос, словно свалился с небес, будто божественное снисхождение, и заставил задуматься ещё сильнее.
Посудите сами. Человек может писать только о том, что он сам чувствовал или когда-то пережил, о том, что он точно знает и во что верит. В современном мире, при несущимся на диких скоростях ритме жизни, единственное, во что может поверить человек - это... Получается любовь и есть вера? И значит из всех достижений человечества, о которых было написано так много раньше, сейчас осталась только слепая вера в любовь?