Хандра

Всю ночь и день дождь мелкий, как из сита,
то вдруг зарядит, словно из ведра
и стало нормой быть с утра небритым...
Хандра пришла, осенняя хандра...

Нет радости, так будто ветром сдуло,
по телу разлилась немая лень,
как будто где-то что-то перемкнуло
и не дочитан Бродский и Монтень.

Лень написать кому-то эсэмэску
и в Интернете новость прочитать,
срывает ветер властно занавеску
с окна, прервав желание мечтать.

Лютует ветер, словно снял ошейник,
гуляя по оврагам и дола'м,
ерошит и лущи'т сухой репейник
на радость непоседливым щеглам.

А утром, чуть припудренной порошей,
в калине спелой стынет сок, как кровь,
и давит память непосильной ношей,
что глупо верить в вечную любовь.

Глупы надежды и мечты туманны,
а тело лечит водка и коньяк,
которые, как благодатной манной,
лекарством пьются залпом натощак.

Дождём осенним омывает лето
(природой предусмотренный обряд)
и в этом суть извечного сюжета,
которому, увы, не каждый рад.

Так будто жизнь зашла в тупик плутая,
в котором нет надежды и добра...
С берёз листва последняя слетает...
Хандра пришла, осенняя хандра...