Человек в осени

Мой товар – твой весенний голод.
Посмотри: на сыром ветру
ясный день на куски расколот,
как разъятый на части труп.
Дождь пожухлые травы косит,
но не думай, что ты прощён,
даже если накроет осень
целый мир золотым плащом.
Недовырыданы рыданья,
недовымучены стихи,
не придумано наказанья
соразмерить твои грехи.
Рифмы – что они? Рифмы просто
звуков вычурная игра.
И в тумане давно твой остров
затерялся в твоём «вчера».
Ты, рождённый в крови и боли,
лишь притворно одушевлён,
тут же проклят Его любовью
и бесповоротно клеймён
сроком годности, как на пачке
маргарина или дрожжей.
Он измерил твою подачку,
и тот срок не продлить уже.
Ты всегда будешь чутко слушать
первый влажного ветра вздох,
но опять будешь в мае рушить,
 что к апрелю сложить не смог,
а потом в дни осенней неги
и неистовости красы
затоскуешь о первом снеге
и о том, как быстры часы.
А когда хмурый сквер намокнет,
и последний кленовый лист
 дождь приклеит к озябшим окнам
под разбойничий ветра свист,
ты не сможешь, опять не сможешь,
как ни взвоет твоя душа,
за товар, что всего дороже,
дать и ломаного гроша.