У порога с дыркой боты.
Я - на лавке, тих, очкаст.
Баба скажет: «Ну чего ты?»
Печь затопит, чаю даст.
А сама кряхтит, бедняга.
Жизнь мы с нею волочём.
Чёрная в стакане чага.
Баба: «Прямо – сыч сычом».
В окнах много позолоты.
Хлеба на столе ломти.
У порога с дыркой боты.
Их надеть? Куда пойти?
К Петьке? Вечно он нахмурен,
Молотком весь день стучит.
Он, как я, - такой же дурень:
Матюгнётся и молчит.
Гонит он гусей лет восемь:
Ходит с молотком, стучит, -
Мозг чуток на перекосе.
Тоже, бедный, - волочит.
Стук-стук-стук, как сумасшедший,
Да не час, а день-деньской.
Иванов – наш бывший фельдшер,
Объяснил: «Синдром такой».
Позолота. Сырость. Осень.
Дверкой стукну, сыч сычом.
«Ты куда, а?» - баба спросит.
«К Петьке. А куда ещё?»
Синдром
© Copyright: Владимир Штеле, 2021
Свидетельство о публикации №121100304576
Свидетельство о публикации №121100304576
Рецензии