Медовая птица

Слова — это камешки прямо в воде, под рукой. Мой лоб опален всеми битвами прошлых ночей. Но я не усну — и поет, и поет надо мной  медовая птица с молочным кувшином теней.

Я знаю, что избран как лучшая рыба и соль, как белые перья, как горсть золотого песка... Пока я живу — мне богиня плетет мою боль и  солнце роняет в ладонь поутру с языка.

Потом, улыбаясь, стирает у губ тишину — и шепчет: мой мальчик, олени идут на восток. Лежи и смотри, как  они околдуют звезду, посадят ее на закате в узорный челнок.

К тебе повезут, чтобы спину согреть от зимы, от стрел и скитаний, ну сколько же можно терпеть...
Смотрю на нее — мне уже хорошо от сумы, от этой тюрьмы, от всего, что на свете не смерть.

Просторен мой берег — от скал до воды пять шагов. До неба — вся воля шалфея, монгольских чудес.
Как мог я  не знать этих древних и верных богов,
Хранящих мой темный, пока что дымящийся, лес.

Пожары затихнут, трава прорастет острогой, звенящего ягеля руки коснутся к утру. Как небо плывет высоко-высоко надо мной, шаманским напевом мою убаюкав игру.

Слова — это камешки, прямо к воде наклонись.  И слушай, и плачь — оттого, что так жизнь хороша. Под ворот рубашки холщовой лишь солнце закинь и выпей все мифы из  медной ладони ковша.