Моему другу, художнику, Косте Масленникову

Без самомнения, парень прост,
В толпе пройдёт, ты не заметишь.
В глазах застыл немой вопрос,
А ты скользнёшь и взгляд не встретишь.

Всегда такой, ты не ищи,
Души загадку - просто Костя.
Ты на картины посмотри,
Душа поёт, не ждёт, не просит.

Он не художник, он - скрипач,
Его картины - изумление.
Я вижу жизнь, я чую страсть,
Душа открыта, без сомнения.

И мне понятен сердца крик,
Мне видно, кисть его трепещет.
Картина словно говорит,
И рвётся жизнь, сквозь рамку песней.

Глаза, открытые глаза,
Ты видишь - в краске проступают!
Пусть высохнет его слеза,
А в междометиях вздох растает...

Он не рисует, он  творит,
Забыв весь мир с душой эстета.
А рядом с ним она стоит
И пусть горит огнём планета!

Откуда в мир вошла она,
Он просто сразу и не понял.
Он знает - здесь её рука,
И кисть, которую достоин.

Ты подари ей, Костя, мир!
Забудь про боль, сожги обиды.
Я не могу сквозь блеск чернил,
Раскрыть тот мир прекрасной книгой.

А ты твори, пусть грянет жизнь!
И естество её - в прекрасном.
В твоих картинах нет чернил,
А мастерство твоё - опасно.

Опасно трогает сердца,
Опасно зажигает мысли.
Я улыбнусь тебе слегка,
Опасно жить, не зная кисти...