О, как играет страстно музыкант
В подземке, где гуляет ветром стужа!
Бродяга, прощелыга, эмигрант...
Плывёт толпа - зачем Шопен ей нужен?
Остановился, выдохнув, старик.
Закрыв глаза, и, словно успокоясь,
Спиной к стене безжизненной приник -
Так провожают свой последний поезд.
Проходит пять минут, и вдруг река
Из глаз горящих, одухотворенных!
Нас вспахивает музыка века -
И любящих, и даже не влюблённых.
Я слышу - лёгкий трепетный смычок
В тоске предсмертной тихой болью льётся.
Крадется соль в глаза... В них горячо.
И вдруг мелодия в осколки бьётся!
Какая жалость, - лопнула струна!
Волна испуга выдохом усталым...
Смятение.. Неужто так больна
Его душа, что рвёт собой металлы?!
Он бы растерян... Но собой хорош! -
Игра толпу экстазом заводила.
В свою же кепку бросил медный грош,
И стало ясно в чём талант и сила...
Скрипач
© Copyright: Татьяна Орлова Славянская -2, 2021
Свидетельство о публикации №121100302039
Свидетельство о публикации №121100302039
Рецензии