Любимому...

Это не Питер был. Это был ты.
Ты - это реки, каналы, мосты.

Ты - это скудное жалкое солнце.
Ты - это душных дворов колодцы.

Ты - это каша, а не снегопад.
И изуродованный Летний Сад.

Как ты манил меня пьяным туманом.
Как зазывал очарованно-странно,

что к мостовым так тянуло безумно.
Ты - молчаливым был, и был шумным.

В стуке трамвая слышала сердце,
и на тебя не могла наглядеться.

Не обнимал площадями и скверами,
не принимал всех признаний на веру.

Серых мостов не раскрыл щедро крылья,
тайну храня. На вопрос: что взаимно? -

лыбился дырами старых дверей,
с ветром играя. Дождливее дней

припоминали с трудом даже местные.
В струях воды колыбельные песни

ты не шептал, а обрушил потоки
вместо цветов мне прямо под ноги.

Ты не дарил ни колец, ни перстней,
только лишь холод гранитных камней.

Как бушевал ты порой ураганом,
как же хотел быть упрямым и странным.

Сколько же раз принималась я плакать,
сколько же раз посылал меня на фиг.

Город растрёпанных белых ночей,
сложен бессмысленно, но всех милей.