Тайны ремесла

Рисунок автора

Критик мне говорил стократ,
Мол, не нужен в стихах Сократ
Или кто там ещё - Гомер...
Все не только не наших вер,
Но ещё подзабыты, - мир
Разве помнит, кто был кумир?
Я не спорю, ведь критик прав.
Серп не слышит укоры трав.
Так же волка свободный нрав
Прав, удачно овцу украв.
Промолчу, что вчера в мой сон
Вновь Сократ заглянул, и он
Был женой разъярён, как слон,
И растрёпан как страж ворон,
Тот, что в поле один, и всё ж
Лучше воина не найдешь.
Впрочем, что это я? Сократ
Был беседе спокойной рад,
Он сказал мне: пиши как есть,
Надо ж критике что-то есть!
Посмотри, мол, велик Гомер,
Потому, что без всяких мер
Он писал, что взбредёт ему -
В душу, в голову, - одному.
А ещё мне поведал он,
Что в бессчётности всех времён
Мы - всего лишь уста Творца.
Не имеет совсем лица
Без него наша речь, увы,
И порою без головы
Выдаём мы такое!.. Плох
Тот, кто думает - сам он Бог,
Он всего лишь искатель снов,
Пыли звёзд, что, стряхнув с обнов,
Наш творец мировых основ
Словом слил для земных сынов...
Сны проходят, а с ними - мы.
Как во сне ни сильны умы,
Утром, вырвав себя из тьмы,
Ум скуднее пустой сумы:
Верит только тому, что слух
Ловит, сонный, и что пастух
Продудит, чтоб вести на луг
Божьих верных смиренных слуг.
Прав мой критик, бесспорно прав:
Рядом столько прекрасных трав!

03.10.21