Сон о Мастере и Маргарите

Сон вьюга наметет по улице рябой...
Я жду который год свидания с тобой.
Верчу земную ось, и песенка проста,
все это началось с тетрадного листа,
с осеннего куста, со школьного двора -
всему своя игра, всему своя игра.
Всяк со своей бедой, и ты не тронь меня,
шиповник молодой как ожиданье дня,
когда зажжет заря свои цветы во льду,
и я к тебе приду,
и я к тебе приду.
Там, где горит свеча средь вороха бумаг,
друг к другу сгоряча мы бросимся впотьмах;
скажи мне, для чего зовешь на склоне дня,
лелеешь ли кого, жалеешь ли меня?
Ни слова ни о ком, ни в Бога ни в Отца,
и брошенным снежком я покачусь с крыльца,
тому своя стезя, кто был тобой клеймен,
все просто донельзя - распалась связь времен.
Все стрелки сбили бег, и как теперь понять,
когда, в который век, мы встретимся опять?
Тиха моя земля, темна моя вода.
Наверное, никогда, наверное, никогда.
В своем пустом дому стареть по одному,
наверное, ни к кому,
наверное, ни к кому.
И ангел, и поэт в трубу свою трубят;
на самом деле нет и не было тебя,
вся эта ерунда придумана в бреду,
как прежде, в никуда по городу иду,
а дождик слезы льет в троллейбусном окне,
наверное, обо мне,
наверное, обо мне...