Века самумами промчались...

Века самумами промчались над виды видавшей землёю,
Кто пел когда-то ей сонеты, ушли в своё Небытие,
Где стали тенью незаметной, пахучим кустиком алоэ,
Но рядом с нами, неизменно, сидят понуро на скамье.

Мы слышим их знакомый говор, не понимая суть наречий,
Но чувством пятым всё же чуем, что это русские, свои,
И выставляя пред иконой, огнём трепещущие свечи,
Мы разговариваем с ними о нас, ничто не утаив.

Мы говорим, молчат же тени, не позволяет им их вера,
Гутарить с нами на не русском, но нашем русском языке,
А слушать любят, как мы, с кем мы, и безгранично-исто веря,
Что мы потомки их, мы злато словес на траурном венке.

О том, что помним их и любим, их пепел врезался нам в души,
И то, они что прокричали, мы воплотили всё в стихах,
Переписав на лист бумаги их стылый мрак свинцовой тушью,
И сохранили для потомков в могильных холмиках их прах.

Ведь живы мы, покуда помним, в какой землице наши корни,
Мы, как они когда-то, кровью отвоевали у чумы
И нашу землю, Слово наше, венцы владетелей из тёрна,
Они пусть тени, но а стебли, и крон шуршанье, это мы.