Щелчки затворов, словно приговор
цепочке растянувшейся душманов.
Неважно сколько лет прошло с тех пор,
разведки подвиг медью отчеканя.
Проснусь от грома над моей Москвой.
Шуршащий дождь за окнами столицы.
А голоса зовут наперебой
над памятью афганскою склониться.
Нет, я не болен. Просто знаю скорбь.
Она гнетёт и безвозвратна юность.
И с ненавистью вчитываюсь в Форбс
под мирный шум дождливого июня.
Страна, прости. Другим мне не бывать.
Ты можешь звать меня непатриотом.
Наивностью исписана тетрадь,
о тех, кто с фотографий в сны приходит.
Я честность окровавленных гвоздик
несу с утра братишкам недожившим.
Разведка, слышишь, пули — чик-чирик,
воробушком во времени застывшем.
Разведке
© Copyright: Владимир Скакун, 2021
Свидетельство о публикации №121100201043
Свидетельство о публикации №121100201043
Рецензии
На это произведение написано 7 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.