Чередой ползут года
За собой склоняя мысли,
Разве мог даже помыслить,
Что расстанемся тогда.
Захотели навсегда
Друг от друга не зависеть,
Под запрет прощальных писем
Разбежавшись кто-куда.
С неба жёлтая пурга -
Урожаем павших листьев.
Слава Богу независим,
Между нами берега.
Но сердечная тоска,
Навалившаяся близко,
Придавила к земле низко
Болью сильной у виска.
Чередой ползут года,
А за ними скачут мысли,
Слова в воздухе повисли:
"Может всё не ерунда?"
Неужели ерунда
© Copyright: Белый Галь, 2021
Свидетельство о публикации №121100100840
Свидетельство о публикации №121100100840
Рецензии