Сын мой

И сейчас, идущей по бульвару,
Всё смотрю я - в юные глаза:
Вот бы Сын шагал со мною, парой,
По щеке, порой, бежит слеза...

Он бы был любимчиком, конечно,
И спустился с высших тех высот,
Где святые звёзды в поднебесье
Видят Дар, что в лоно снизойдёт.

Детство с ним промчалось бы лихое.
И вихры, и битые носы -
Не смущали бы во мне святое...
Что же не родился ты, скажи?

Стал бы Другом, тем, кто в жерле ночи,
Представляет Вечности оплот.
Пусть, немного дерзким, но не очень.
Жило б, в нас, созвучие высот.

Вот к кому  спешила б вечерами,
Если вдруг расстроен и один...
Чтоб рукой  поправить галстук, знамя,
Выслушать все новости, мой Сын.

И найти в тебе черты иные -
Лучше, выше, чувственней, светлей.
И произнести святое Имя,
Что достойно только Королей.

Знает бог, всегда хотела Сына.
(По судьбе сей свет не обрела)
Не сложилось, жаль, что не случилось.
Сашей бы, я - Сына назвала.

Где-то, в параллельном измерении,
Мы с тобою за руку идём,
И выходим из волшебной сени,
Чтобы улыбаться с каждым днём.

На прощание скажешь мне:
Послушай, в долгих снах,
Ты - мне - родная Мать,
Что за миг, теплом,  согрела душу.
В будущем давай, вдвоём, сиять.


Картина художника Марселя Ван Льюита.