Приснятся провода трамвайные,
в дурацкой форме контролёр
и стен кирпичных несмываемый
уездный флёр.
Как будто всё давно не кончено,
и в платье лёгком у колонн
ты ждёшь меня, сосредоточенно
сгущая сон.
Страниц его оттенок глянцевый
сойдёт проекцией на жизнь.
И тихо застучит под пальцами
в висках: «Ложись».
Сон
© Copyright: Тим Францисти, 2021
Свидетельство о публикации №121100104891
Свидетельство о публикации №121100104891
Рецензии