Советчикам

Ну почему я не художник?
Неплохо в детстве рисовал.
Забросил, баловень, треножник,
Всем нравилось, как малевал.

Кисть, краски, белый лист в альбоме,
За дело взялся и пошло...
Сперва я думаю о доме,
На сердце радостно, светло.

Нарисовал на небе солнце,
Немного белых облаков,
Луч отражается в оконце,
Ветла с берёзой, дом готов.

А на ветле всегда скворечник,
И там в ветвях поёт скворец,
Железный мост и поезд, речка...
Картине ты своей творец.

Картину пишут день и годы,
Ложится за мазком мазок,
Душа и мысли на свободе,
Им озарение - толчок.

Словами же в сто крат сложнее,
Её попробуй описать,
А гаммой красок здесь вернее
И в душу легче здесь попасть.

Стихами вовсе невозможно.
Тебе же скажут - мысли сжать,
Раздул, ну разве здесь так можно?
Ну что ж , я стану возражать.

И как вам кажется стихами,
Всё в сжатой форме передать,
Возможно ль звуком и словами,
Свеченье света описать.

И если следовать совету,
Четверостишие в строку,
Глупее не было и нету,
Ужать то я вам всё могу.

Оставлю ствол я на картине,
А впрочем и его спилю,
Лежит полено, что за мина,
Я это всё для вас терплю.

Не нравится, так вот вам сучья,
Все ржут, и вправду так смешно,
Всем угодить, не браться лучше,
Советчикам дарю бревно.

     1988г.