Конец

КОНЕЦ, всё объясняющий, попозже,
Придумал я к роману «Обнина».
    Поскольку я, утомил тебя читатель
Серьёзностью проблем.
Нет! Не стоит чертыхаться,
Бояться предстоящих перемен.

Для отдыха от мыслей
И от других проблем,
Спою я лучше песню,
«Бормочем обормотом»,
Придуманную с тем, что…

… Куда ведёт нас разум.
Узнать бы, поскорей.
    Ведь жизнь наша конечна.
Терьям – парам – пам-тем!
    Она длинней немного,
    Чем у других зверей.
Терьям – терьям – пам-пам,
Пара – пара – пам – пем!
   Она и в любви прекрасней,
    Чем у других зверей.
Терьям – терьям -  терьям-пам,
Пара – парам – пам - пей!
     Нам надо измениться
Скорей, скорей, скорей.
    Чтоб жизнь была прекрасней,
     Чем у других людей.
Терьям – терьям - парам – пам,
Пара – парам – пам - пей!
    Иначе вымрем просто.
Терьям – парам – пам-пам!
     Отдать бы жизнь потомкам,
    Чтоб поминали нас.
Терьям – терьям – пас-пас.
Пас-пас-пас-пас!
    В раздумьях бесконечных
О разуме подчас.
Терьям – парам – пам-пам!
Терьям – парам – пам-пас!
    О торжестве сознанья.
    О красоте любви.
Терьям – пара – пари-пам!
пари-пари-пари!
    Сущесвовать бы жизни вечно!
Терьям – парам – пам-пой!
    И, радоваться смерти
    Вслед глупости такой.
Но, ведь, от глупости такой,
Всё в мире бесконечно.
А, глупость исключенье?
Иль верить провиденью,
Автору, скорей, внимая.
Не изменяя мненья,
Качая головой.

Да! Кстати, «обессмерчивающий» стих,
Я написать вам обещал когда-то.
Пожалуйста, вот он!
Прошу вас обессмертить!
И, хоть, неровен час,
Мне кажется, он лучше, чем, даже, и, поэма.
И, может, даже, лучше,
Чем весь, в стихах роман.

А, дале:
(И, всё это, тоже, уже так.
Под хохот провиденья
Домашняя, почти поэма,
Про глупости рассказ)

Какое совпаденье!
Осень золотая. Время года,
Всё уходящая дальше,
Дальше, в слякоть, даль.
Бледнеет пред зимою, 
Оставив нам печаль.
И, надоело грустным мыслить.
В безысходность взывать.
Пора уж и понять бы:
Что старость и не радость,
Зима тогда, что ль, всласть?
Нет сил вставать на лыжи. Но!
Прогулок требует здоровье,
Что надоело всё ж, кататься.
А чем бы заменить их?
Поэзией их, и вовсе, пожалуй, не проймёшь!

Тоскою смертной просто, тогда, и, изойдёшь,
Пока придумаешь, чего б такое сделать.
Но просветлеет, всё ж,
Желанную столь мыслю, покудо, не найдёшь.
Её твердишь, жуёшь, жене отдавши власть .
А ей, ведь, кроме прочего, очень,
Хочется на ярмарку попасть.

   Осенняя картинка

Решили мы, в прогулке для здоровья,
Пойдём на ярмарку, через Лефортов парк.
А, в парке не просохшие дорожки.
И небо, лишь, дождит слегка.
Зонтик нераскрытый даже,
Не мешает, всё же, каплям ниспадать.

Земля усыпана, чуть не по колено,
Липклёновым листом.
От теплой мокроты, шибает в нос
Пожухлостью, чуть тёрпкой.
Чудесна осень. Прекрасно настроенье:
Бросает в дрожь прикосновенье
Унылого и северного ветра.

    Замрёшь в восторге, видя,  на кормушке,
Вместо синички шустрой, сизую голубку,
Уничтожающую вкусноти припас,
Подброшенный в кормушку,
В заботливом порыве, бабушкиным внуком.

И, хочется мечтать, закрыв глаза.
Зонтом, опять же нераскрытом, от дум прикрывшись.
Галлюцинациями мир разрисовать.
Без слов, без, музыки, мотет припомнить,
Что залезает в душу, не спросившись.
(Боюсь, не вспомню, кто ж,
Эту гадость, написал).

Им, лучше, чем зонтиком небрежно,
От мрака существования, укрыться.
И, молча, на скамейке, под дождём, 
Погодой пренебречь, и...
На лаврах поэтических, как будто бы,
Извечно, дремал бы, у камина.

Мне скажут: ты не гений:
Стихи и мысли, тривиальны.
И, странны, неосуществимы. 
Дурацкие твои, мечты.
Да! Это так, наверно!
Однако, критик милый,
Меня, пожалуйста, прости:
Ведь я ни Лермонтов, ни Пушкин.
Валяй-ка, сам попробуй,
И, гениальней сказанного, напиши!

Чёрт! Одолели рифмы, мысли.
Ну, наконец-то, мы, с женой, на ярмарку пришли.
Я на скамейку сел, уставши от прогулки.
Жена пошла там зелени купить.
Тут дождь опять закрапал:
Стало слишком мокро. Чтобы обсохнуть,
Придётся нам в «Пятёрочку»
К покупкам, заодно, пожалуй, поспешить.

На этом круг забот, естественных желаний,
Полностью был, исчерпан.
«Трамвай желанней», кстати, подоспел.
Домой скорей, от осени, дождливой,
В уютную квартиру, стремимся поскорей.
Согрелись мигом. Чай попиваем.
Зелень ту, что купили, яростно жуём.

Стишки, «Осенняя картина»,
Что по ходу сочинились, быстро записал.
Ещё добавил. Получилась, почти поэма.
Жене по электронной почте
На критику нелицеприятную, тотчас, послал.

Она посмотрит, и, как всегда,
Хоть ей мешает проклятый телевизор.
(Меню к обеду сочинить, тож, надо б:
На ней, жене, висит семейных круг забот).
От них, как только сможет, освободится,
«Почти поэму» эту, возможно, и прочтёт.

А я, забыв все приключенья,
О новых вздумал размышлять.
Опять о рифме, о погоде, жизни.
Засыпая, стих, обессмерчивающий,
Исполнить замечтал.
И, тут же, не снимая испачканную обувь,
С ногами, сразу, взгромоздился на диван.

И, всё это, поди, тож так:
Замечтать-то обессмерчивающий, замечтал!
Но! Стих тот, обессмертит только время.
Да и читатель многоликий, с ним, заодно.
Но как стишок подбросить в читательскую массу?
Увы! Не знаю я рецепт.
И, время, тоже, друг, уж, вовсе безнадёжный.
(Надёжного, чего-нибудь, вообще, на свете нет!)

    Лишь, только, «Стихи.ру» в интернете понадёжней!
Их, тебя, мой милый, жена, женулечка моя, значит, и
В мире всём, надёжней нет!

Единственное, что смущает:
В «Стихи.ру» разнообразья шрифтов нет.
Без них, Роман прекрасный
Выглядит абракадаброй.
Читателю не разобраться в этом! Нет!

И денег, для печати на бумаге, вовсе, нет!
Как бы изловчиться, и обессмертиться задаром,
Через что-ли, другой, какой-то,
Мне неизвестный, интернет?
На этом мысли кончились! Заснул я!

Читатель, извини, писать устал я!
Небось, устали, и жена, и интернет!