безумие притворщика и мысли о голоде

в твоих словах абсолютно никакого смысла,
хоть ты и продолжаешь называть их искусством.
я ничем не лучше, и мои стихи точно такие же -
бесконечный поток мусора на головы аудитории.

я лишь пытаюсь выразить свои чувства и мысли.
я не умею говорить о своем состоянии без шуток.
бла бла бла
я хотел бы стать идеальным, но не знаю как заговорить собственным голосом, а не голосом синтезатора речи.

иногда я задумываюсь, что же меня так исказило.
ради кого я перестроил свою личность, сделав ее приемлемой?
ради прекрасного образа в своей голове,
который не имеет ничего общего с тобой настоящим кроме имени.

может, если я искажу себя снова и снова,
я стану приятным хотя бы на вкус?
если я не способен стать более ценным чем изорванный плюшевый кролик,
что мне нужно сделать, чтобы быть полноценной личностью?

мне отрастить волосы или снова остричь?
улыбаться нахально? молчать и неровно вздыхать?
что мне сделать, чтоб стать окончательно и бесповоротно
идеальной вкусной личностью, которую захочется поглотить?

ведь финальная цель любви - это потеря личности.
как же грустно, что свою я уже потерял.
я разнес ее, продавая людям за конфеты, пока был ребенком.
если я съем эти конфеты, стану ли я слишком приторным для всех вас?