Весенняя картинка среди осенней вьюги

Проканителилась дома со всякой чепухой и шла в бассейн уже почти в полдень. Было холодно, но солнечно, клены щедро осыпали спящие по дворам машины золотом и багрянцем, липы стойко держались, не спешили менять зеленый наряд, а каштаны уже побрякивали по асфальтовым дорожкам своими снарядами. Все как всегда в конце сентября.
И вдруг я увидела стремительно летящего высокого человека с огромным букетом белых хризантем, не тех, ромашковых, собранных в кусты, лиловых, розоватых, сиреневых, что растут повсеместно, а роскошных, пушистыми шапками смыкающихся в сугроб! Он нес эту охапку, обхватив ее обеими руками, с лицом отрешенным и просветленным, не видя ничего вокруг. Но его не увидеть было невозможно, и все заглядывались, задерживали шаг, менялись в лицах.
Я про себя давно решила, что стихи – прошли. Но само собой сложился вот этот, ни о чем, просто про настроение. И пожалела про свои годы.

Хризантемы

Не «почему», пожалуй, а «зачем», -
Он, пробужденный явственным сигналом,
Купил букет огромный хризантем,
Чтоб ты его тотчас в толпе узнала.

И тот сугроб чистейшей белизны,
Средь увядания и вьюги листопада,
Повеет вдруг дыханием весны,
И скажет всё, о чём молчать бы надо…

Ты подойдешь и рук сомкнешь кольцо
Поверх чужих, но все же близких рук,
Опустишь заалевшее лицо
В сугроб тот белый… и замкнется круг.