Бабка за стеной

Мое сознание болит.
За стенкой бабка говорит
со мной на своем мертвом языке.

Она транслирует мне то,
Что я лет 40 как - никто.
Родился, возмужал и стал никем.

Что каждый правильный мужик
Давно у телека лежит,
И любит жить, и пиво пьет за жизнь.

И правильно быть не творцом,
А сыном, мужем и отцом.
Посеять лес, построить дом
И не ругать режим.

Глубокой ночью за стеной
Старуха говорит  со мной,
Как будто говорит со всей страной.

Как будто я один за всех.
Как будто я ей не сосед,
А внук, а может быть и сын родной.

Она твердит мне: ты пропал,
Исчезла из-под  ног тропа,
И свет от фонаря давно померк.

Куда ты прешься, идиот?
Иди, как вся страна вперед.
За родину. За свой народ.
На пенсию, на смерть.

В моих ушах пчелиный воск.
Но и сквозь воск в мой бедный мозг
Из-за стены скрипят её слова.

Смотри, внучок, как ты нелеп.
Тебе почти что сорок лет,
А все тебе писать да рисовать.

Чего ты хочешь изменить?
Иди в кабак курить и пить.
Начни уже курить в конце концов!

И будет польза от тебя,
А не вот эта вот ***ня.
Твоя поэзия ***ня. Забыл отца лицо,
Ведь ты стреляешь не рукой.
Ты держишь револьвер ногой,
Поэтому мишень твоя чиста.

Не в стратегических врагов,
Уходят пули в молоко.
По стенке лупит кулаком
Охрипшая ****а.

А я давно забыл, как жить.
Вокруг меня крипта кружит.
И вслед за мной сломался терапевт....

Я эту песню допишу.
И снова песню напишу
И буду эти песни громко петь!
А бабку утром попрошу
ночами не храпеть.