Город спит. Его ночные всхлипы
Положил на ноты музыкант.
На столе лежат бумаги кипой,
Словно затухающий вулкан.
Прошлое хранится в каждом доме. –
Голограммой сплетено оно,
С трещиной, возникшей на изломе,
Как судьбы кровавое пятно.
Раздаётся звук шагов, как выстрел,
Даже лист упал на тротуар.
Сломан карандаш движеньем быстрым, –
У маэстро он – аксессуар.
Нескончаемость прожектов истин
Вскрылась нестерпимостью потерь.
Отразившись в теле пианиста,
Россыпью ментальных биосфер!
(фото из интернета)
Город спит
© Copyright: Гера Бахт, 2021
Свидетельство о публикации №121093001308
Свидетельство о публикации №121093001308
Рецензии