обратившись в бамбуковый пепел,
зажигаю пространство морей:
бледно-мертвецких,
мертвенно-бледных;
точно таких же
разных.
как я или ты.
морей.
пока в клубе для псевдозабытых
на завтрак, обед или ужин
тайно вкушаешь
каскад одинаковых дней, мне все равно тебя видно,
как через медузу –
другую,
насквозь:
забавы собачьего толка.
пестуешь стоковый мир.
ночами кидаешь в прохожих
обочины. джаз. глухой крик.
в голове – та ловушка из слов
для носильщика каменных гирь,
что подвинет на пару часов
сонный танец грядущих руин.
танец руин
© Copyright: Джон Вильямс, 2021
Свидетельство о публикации №121092908467
Свидетельство о публикации №121092908467
Рецензии